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Am Tag, an dem Robin Williams starb, lag ich im Fresskoma im Auto; auf dem Parkplatz direkt beim Meer. Der Frauen-Musik-Sampler spielte Anorak Girl und Avril Lavigne und ich schwadronierte über Alltagsgerichte und darüber, dass Pizza und Pasta zwar schön und gut, aber auch oberflächliche Annahmen seien.
Am Tag als Michael Jackson starb, das weiß ich noch genau, war ich bei den Tischtennisplatten meiner Schule und konnte es nicht fassen. Als ich vom Tode Wolfgang Herrndorfs und des Bettlers aus meiner Stadt erfuhr, da saß ich auf dem Bett eines billigen Hotels in Bangkok und trauerte. Der Tod von Nelson Mandela war an dem Tag, an dem ich zum ersten Mal Zelda The Windwaker und Super Mario 3D World auf der Wii U spielte. Nachts saß ich stundenlang traurig an einer Bushaltestelle und schaute Autos hinterher.
Und Lou Reed, schließlich, starb am Tag vor meinem Geburtstag und ich war untröstlich. Patti Smith hatte ihn Tage zuvor besucht und er hatte am Morgen Tai Chi im Garten gemacht.
Am Tag, an dem Robin Williams starb, lag ich keine 20 Meter vom Meer entfernt und dachte über die italienische Küche nach, während ich laut Musik hörte. Wenn ich nicht am Morgen einen Wifi-Hotspot gefunden hätte, wäre sein Tod vielleicht an mir vorüber gegangen. Aber auch das Wissen darum, dass er gestorben war, konnte mir in diesem Moment nicht dabei helfen, mich an die Filme zu erinnern, in denen er mitgespielt hatte. Für mich war er immer der Typ gewesen, der lustigerweise fast so hieß, wie einer von Take That.